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El hombre espera a que llegue el camión. Acaba de sonar su teléfono, acaba de contestar la llamada, acaba de escuchar una noticia. No lo cree. Está seguro de que no es cierto. Está seguro de que todo es una equivocación y de que ahorita que llegue al O’Horán le dirán que todo fue una horrible equivocación y le pedirán mil disculpas por el error. El regañará a la tonta enfermera que le dijo esa noticia falsa. Todo toma un color vivo. El blanco es blanquísimo, el gris es grisísimo y el polvo se ve negro. El Camión se  acerca y se aleja, moviéndose en cámara lenta. El ruido que escucha se desvanece poco a poco. Todo a su alrededor, la gente con mala cara, los perros callejeros, los vendedores, las tiendas; se mueven extremádamente despacio, dolorosamente lento. El sonido se desvanece y desaparece para inmediatamente regresar a un volúmen enloquecedor y ensordecedor.

El hombre  mira a su derecha, mira a su izquierda, y ve alejarse el camión al que se iba a subir unos segundos atrás. Quiere obligarse a sí mismo a pensar con claridad, como si estuviera borracho y quisiera sobre tdoas las cosas sacudirse la borrachera y tener algo de sobriedad. Pero esta vez, es el dolor lo que lo atonta, el dolor enloquecedor de la noticia que acaba de recibir y que quiere creer que es mentira pero que sabe es verdad.

Logra subirse al camión y ruega al Señor Todopoderoso que se haya subido al verdadero camión, porque ni siquiera fue para percatarse de qué camión era. Automáticamente le dio 5 pesos al camionero y se sentó en el asiento junto a la ventanilla. Sin llorar, sin nada. Sintiendo de nuevo esa borrachera de dolor que jamás desaparecería. Todavía no lo sabía, así sería para siempre.

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